– Taceo! 

O silêncio 

é palavra em espera.

Fiz teus dias brancos 

em noites intranquilas. 

Então eu era o nada
(entre os vãos:


até a peça invisível da casa),



o silêncio
à margem da mobília.

Eram quatro paredes para sempre os mesmos atores: 

atuavam em cores cinzas,

vestiam-se de sentimentos brancos.

Insólito, 

ao apropriar-se do instante, 

contínuo, 

ao ver-se passar, 

pleno, 

à capturar crepúsculos.

Era o cheiro da cidade, 

talvez de Praga, 

e me devoravam Kafkas, 

amareladas noites da memória .

Pensei ter ouvido o canto de uma ave imensa na árvore das manhãs, 

mas amanhecera

e nada havia que anunciasse o dia.

Se atreve ao corpo de vidro, 

faz do gesto teu golpe, 

o reflexo ─ a palavra dita estilhaço.

Meus olhos,

milhares em mim.

À medida do meu corpo, a memória tece um edifício.

Guardada à sombra, 

minha tragédia iminente.

Tema monocromático, 

de palavra lápide e imensas esculturas em carvão.

Lugar

onde o sol nasce a oeste. 

E o norte? 

Não é real. 

Terra de limites, lá 

onde transgride o infinito.

De complexos mapas 

e tesouros já esquecidos 

─ sou óbvio.

Q u a n d o o d e s e j o l h e a s s a l t a o v e n t r e e o f r i o l h e c o r r e a s c o x a s n i n g u é m v ê n o e s c u r o u m c o r p o o u m a i s c o r p o s e n t r e n o s s a s f o r m a s o b s cenas .

Ser faca em tua alma, 

servir o gozo ao ferro dos homens.

Alivia a dor da tua carne de carnaval 

despe 

e devora meu corpo depravado.

De vidro,

o fragmento do dia, o caleidoscópico movimento da noite. 

Pisa, 

passa, triplica-me os cacos.

Nas horas da espera,

serviu-se da própria cabeça:

sem pressa,

distante,

levava o mundo dentro dos olhos.

Lâmina, 

língua: 

veludo em tua virilha.

Aberto, 

em cortes de palavras, 

como quem despreza teu vazio 

e vai te encher com as próprias horas.

Enfia o dedo goela abaixo, como se tentasse arrancar a alma que atormenta. Talvez, virar-se ao avesso, como se o verso para sempre acalmasse o corpo. E lhe pergunto se a sombra desse relato vale o sol, que por esse caminho torto, lhe segue, sega, seca e arde. Foi na rotina dos corpos que o teu se fez dolorido. Dor que não cessa, incansável, rasga a carne que lhe resta, atravessa o corpo e aguarda sentada em teus ombros a derradeira hora ─ tua morte.

Percorre a sombra levemente inclinada, aponta o oriente. 

De leve toque sobre a superfície: sutil. 

Em movimento lento: quase calma, quase 

silêncio. 

Algo se agita, 

e espelhos flagram o vulto de Varèse: 

são os limites deste céu, 

as paredes do poema. 

Enquanto cego, tateia o poeta 

a luz corredor adentro.

posfácio: 

não há o que o desvende.